Valdeplata amanece después de la verbena de verano. Sobre el prado, cadáveres de estorninos, un billete rasgado, una bicicleta roja, una piruleta rota, sangre en una zapatilla. La Orquesta tocó toda la noche y niños, jóvenes y viejos bailaron las mismas canciones guardando secretos distintos. Los guardaba el Conde, anciano que podía morir en cualquier momento (y con él un mundo antiguo de magia y miedo). También Ventura, camionero que sacó por fin su vestido de lentejuelas, o Placeres, soñando venganza y amores prohibidos. Bailaron y bebieron y parecía que podían entenderse antiguos amantes, enemigos mortales, jóvenes perdidos.
La historia de esta noche de verano la cuenta la Música, que está dentro y fuera de cada uno de ellos y también de ti. Una música que les recuerda a los vivos que están vivos y que convoca a los muertos. Una melodía que lo mezcla todo en este valle que amanece con los secretos desvelados sobre el prado, como si una gran mano se hubiera abierto por fin.
Reseñas:
«Una mirada eléctrica al servicio de la magia y la precisión».
Carlos Zanón
«Uno de los mejores escritores de su generación».
Inés Martín Rodrigo
Sobre Simón se ha dicho:
«Qué gran novela. Qué gran canto a la novela».
Sara Mesa
«Un fascinantehomenaje a los libros como refugio, educación sentimental, forja de amistad y herramienta para soñar futuros».
Irene Vallejo
«En una lista de grandes novelas de este año, esta estaría muy arriba. O sería la primera».
Javier del Pino
«Una novela resplandeciente que nos recuerda que todo viaje es hacia adentro».
Santiago Lorenzo
«Esdifícil no enamorarse de Simón. Está llena de luz. Pero, como la gran literatura, de una luz que permanece».
Laura Ferrero
«Un libro pletórico y exacto, brillante, sobre el dinero y la desigualdad. Una enorme novela».
Isaac Rosa
«Otero se pega con amor y dolor a la piel de un puñado de personajes para narrar la ruta plural de sus derrotas y desilusiones».
Jordi Gracia, Babelia, El País
«Difícil y valiente, en la cuerda floja entre lo amable y lo desgarrador, nos demuestra que toda historia acaba en llanto».
Nadal Suau, El Cultural